Colombia - Letras - Musica - Pintura - Paisajes - Parte # 2

Giovanni Quessep

ALGUIEN SE SALVA POR ESCUCHAR AL RUISEÑOR

Digamos que una tarde

el ruiseñor cantó

sobre esta piedra

porque al tocarla

el tiempo no nos hiere

no todo es tuyo olvido

algo nos queda

Entre las ruinas pienso

que nunca será polvo

quien vio su vuelo

o escuchó su canto

Jair Arteaga

Héctor Rojas Herazo

EL DESEO

El deseo es vegetal

pide caminos

aire

quiere temblar en fruto

suspenderse

pide un cuerpo abonable

pide un labio

pide comer y ser comido

quiere

entrabarse y gemir con ramas duras.

Gime por ser

quiere temblar

sentirse

palparse desde dentro

saberse entre las cosas respirando.

Quiere el viento y el ala

quiere el día

quiere el follaje de su fuerza obscura

brillando entre la luz hoja por hoja.

Es vegetal por eso:

por su destino de tiniebla y cielo

porque rompe y emerge

porque sube

porque la muerte sufre con su anhelo.

Jaime Abril

Pintor figurativo, nacido en Bucaramanga – Colombia, 1968, Estudios realizados en dibujo y pintura con el maestro Miguel Alberto Torres, estudios de arte Contemporáneo en la escuela de Artes, Finanzas y salud.

Jaime O. Abril B.

Bucaramanga - Colombia

57 – 313 – 39 59 721

jaime_abril@hotmail.com

www.jaimeabril.com

El duelo

Icaro - Serie nacimiento

Fragmentos

Retratos

Máscara

Rafael Maya

SEREMOS TRISTES

Oye, seremos tristes, dulce señora mía.

Nadie sabrá el secreto de esta suave tristeza.

Tristes como ese valle que a oscurecerse empieza,

tristes como el crepúsculo de una estación tardía.

 

Tendrá nuestra tristeza un poco de ufanía

no más, como ese leve carmín de tu belleza,

y juntos lloraremos, sin lágrimas, la alteza

de sueños que matamos estérilmente un día.

 

Oye, seremos tristes, con la tristeza vaga

de los parques lejanos, de las muertas ciudades,

de los puertos nocturnos cuyo faro se apaga.

 

Y así, bajo el otoño, tranquilamente unidos,

tú vivirás de nuevo tus viejas vanidades

y yo la gloria póstuma de mis triunfos perdidos.

Helena Pinto Pabón

Helena Pinto, pintora artistica de Bucaramanga, Santander, Colombia, dedicada desde hace más de 20 años a la pintura, se ha destacado entre las mujeres pintoras colombianas por su gran habilidad en el manejo de las diferentes tecnicas artisticas, especialmente la espatula. Aquí en esta galeria virtual de arte pueden apreciar la diversidad de su obra artistica.

Girasoles

Riachuelo

Puente

Riachuelo II

Gabriel Nieto

Parte II

Serie Paisajes

Fernando Charry Lara

EL LAGO

Érase entre la luz de la mañana

Alta y desierta nube de otro tiempo

Me mirabas llegar desconocido

Aire írio cristal pálido día

 

 

Llovía luego un agua verde entre el paisaje

Un agua azul y plata por el lago

Un agua ronca con sollozo a mares

Despedazándose rota en ventanales

 

Me veías llegar desconocido me veías

Amante que perdió su memoria el rostro amado

Me veías ráfaga de huracanadas

Olas de luz y viento y tempestades

 

Dejabas penetrado de relámpagos

Al extranjero corazón a oscuras

La ciudad que rodea de verdor el lago

Cuando a la hora última la tarde

Dejabas tu desolación en las esquinas

Cuerpo insinuándose al recuerdo

Dejabas tus sedosas violetas esparcidas

 

El mundo extraño apenas prodigando

Leves fulgores perlas por el aire

Frágil contra la sombra el muro el árbol

La viuda cabellera de las luces

De noche tiernas lunas

Sobre los pavimentos y las lluvias

 

Cuando eres tú y a tu lado impalpable

Una joven cintura entredormida

O femenino cráter insospechado ardiendo

Ebrio de tristes pasos cuando el eco

Por soledades vagas como espejos

Como calles por nadie nunca recorridas

Que hace más años tú ya presentías

Ser el desconocido

                                De súbito al encuentro

 

El rugido del viento en las orillas

Ecos de ahogados flotan sordamente en insomnio

La oscuridad el cielo inmóvil

Las aguas que noche y día son tu pensamiento

Lago tal corazón desbordado

Bajo la madrugada sollozando

A solas su imagen tan desierta

Un momente le creíste

                                    palpitación ollamarada

Como tú

De amor y luz y tiempo ausentes

Contemplar aún su claro pecho irisado

Mientras la vastedad del agua amaneciendo

Lago era entonces sin furor

Invisible al deseo

                            Cuello jazmín apenas

Solitario de silenciosa blancura

Muslos apenas grises de nácares helados

 

Alejándose entonces la presencia y el sueño

Borrando al alba en cansancio su latir obstinado

Llegar por fin a ti la vida en secreto

La vida ahora que asoma entre tus labios

Tus mudos labios volviendo a tu vida

Aquel desconocido

                                De siempre a tu encuentro

El cuerpo del pensamiento de ti mismo

                                                           Aquel

Amante que perdió su memoria el rostro amado

Huésped del laberinto y la nada.

Gabriel Nieto

Parte I

Paisaje

Negras

La noche

La iglesia del pueblo

La finca de Ariel

La Esquina

Flores

Entrada a la finca

Entrada

Entrada

Entrada

Entrada

Entrada

El Ranchito del Abuelo

Don Quijote

Entrada

Calle

Barrera

Balcón Primaveral

Almudena

Aurelio Arturo

CANCION DEL AYER

Un largo, un oscuro salón rumoroso

cuyos confines parecían perderse en otra edad balsámica.

Recuerdo como tres antorchas áureas nuestras cabezas

                                                                       [inclinadas

sobre aquel libro viejo que rumoraba profundamente en

                                                                         [la noche.

 

Y la noche golpeaba con leves nudillos en la puerta de

                                                                           [roble.

Y en los rincones tantas imágenes bellas, tanto camino

soleado, bajo una leve capa de sombra luciente como

                                                                       [terciopelo.

La voz de Saúl me era una barca melodiosa.

Pero yo prefería el silencio, el silencio de rosas yplumas,

de Vicente, el menor, que era como un ángel

que hubiese escondido su par de alas en un profundo

                                                                          [armario.

 

Mas, ¿quién era esa alta, trémula mujer en el salón

                                                                   [profundo?

¿Quién la bella criatura en nuestros sueños profusos?

¿Quizá la esbelta beldad por quien cantaba nuestra sangre?

¿O así, tan joven, de luz y silencio, nuestra madre?

 

O acaso, acaso esa mujer era la misma música,

la desnuda música avanzando desde el piano,

avanzando por el largo, por el oscuro salón como en un

                                                                           [sueño.

 

 

(A ti lejano Esteban, que bebiste mi vino,

te lo quiero contar, te lo cuento en humanas, míseras

                                                               [palabras:

Cuando estás en la sombra. Cuando tus sueños bajan

de una estrella a otra hasta tu lecho,

y entre tus propios sueños eres humo de incienso,

quizá entonces comprendas, quizá sientas,

por qué en mi voz y en mi palabra hay niebla).

 

 

Un largo, un oscuro salón, tal vez la infancia.

Leíamos los tres y escuchábamos el rumor de la vida,

en la noche tibia, destrenzada, en la noche

con brisas del bosque. Y el grande, oscuro piano,

llenaba de ángeles de música toda la vieja casa.

Luis Vidales

LA MÚSICA

En el rincón

oscuro del café

la orquesta

es un extraño surtidor.

La música se riega

sobre las cabelleras.

Pasa largamente

por la nuca

de los borrachos dormidos.

Recorre las aristas de los cuadros

ambula por las patas

de los asientos

y de las mesas

y gesticulante

y quebrada

va pasando a rachas

por el aire turbio.

En mi plato

sube por el pastel desamparado

y lo recorre

como lo recorrería

una mosca.

Intonsamente

da vueltas en un botón

de mi d’orsey.

Luego —desbordada—

se expande en el ambiente.

Entonces todo es más amplio

y como sin orillas...

Por fin

desciende la marea

y quedan

cada vez más lejanas

más lejanas

unas islas de temblor

en el aire.

Noé León

Accidente en la vía - 1971

Juan B. Elberts - 1965

Selva con pájaros - 1966

Tigre cazando sabanera - 1965

Rafael Maya

MI DOMINGO

El domingo era el día de los pájaros libres

que paseaban la casa silenciosa y abierta

pues ventanas y puertas daban fácil entrada

al sol, que circulaba por todos los rincones

encontrado las cosas hasta entonces perdidas:

un dedal, una aguja y una hebilla ya rota.

Era el sol como el dueño de la casa, que vuelve

y halla que hasta la llave gira más fácilmente

denunciando un | urgente deseo hospitalario.

El sol, como un obrero, pintaba las paredes

de blanco, y proyectaba sobre la superficie

los ramajes del patio, que trazaban dibujos

sujetos a la varia dinámica del viento.

Despertaba, después, a, los Reyes, dormidos

en los tapices, presos de largo encantamiento,

y que se desquitaba de la escoba casera

sonriendo a las Ninfas, cautivas en festones

de flores, entre fuentes y corceles alados.

Mas su mejor encuentro era con los espejos:

el sol no sabía de dónde procedía, entonces

y entre el azul ilímite y el azul enmarcado

prefería tener su origen en el muro.

Después iba sacando de la sombra los vasos

pequeños y los grandes jarrones de cerámica,

y con dedos de oro los modelaba, haciendo

que la luz, como un torno, les diese nueva forma.

Qué juego en las brillantes cerraduras. Un rayo

luminoso, al entrar por el estrecho hueco,

era un estoque en busca de las sombras perdidas

que el sueño, al despedirse, dejaba en las alcobas.

Dueño el sol de la casa, ese domingo ocioso,

conmigo, solamente, compartía su dominio,

con esta diferencia: que mi dichosa infancia

no caminaba, entonces, hacia ningún ocaso.

El jardín respiraba con virtud tan violenta

que las flores morían de su propio perfume,

entre un temblor de abejas, que caían embriagadas,

y el girar incesante de los pájaros locos.

Las rosas daban gracias a Dios porque no había

tijeras oprobiosas que, de las verdes eras,

las llevaran al árido destierro de los vasos

que poblaban la ingrata soledad de las salas.

Con qué suave descanso caían las cortinas

sobre el balcón abierto, frente a la estrecha calle,

lo mismo que, banderas libertadas del palo,

y abiertas, sin escrúpulos, al sol de una baranda.

Una pila de piedra, cercada de violetas,

se alzaba en la mitad del patio, pero nadie

escuchaba el rumor de los caños simétricos.

Sin embargo, el domingo la música sonaba

como cuando a la iglesia penetra el organista.

¡Cuántos sones inéditos había en esos caños!

¡Qué música inefable la de esa vieja piedra!

Yo escuchaba el rumor de aquellas cuerdas líquidas

y una emoción seráfica llenaba mi existencia.

Me parecía habitar un palacio de arpas

o soñar en el fondo de un caracol sonoro.

Y luego las campanas, campanas del domingo

que escuchaba ese día, remirando hacia el techo

pues pensaba, sin duda, que los sones bajaban

como aves de metal, saltando por las tejas.

¡Sones inolvidables! Repicábais en mi alma

y todavía os escucho, desde el fondo del tiempo,

subir a recordarme mis domingos azules,

con el perro sin soga y una torre en el fondo.

Luego, en el comedor, llegaban las palomas

a devorar las migas de pan. Era una fiesta

de ternura eucarística, que sobre los manteles

celebraban las cándidas aves del Evangelio.

Y, cuando declinaba la tarde, lampos de oro

manchaban las paredes. Viajeros invisibles

agitaban las manos, en el aire extenuado.

Era como si un barco de velas amarillas

dijese adiós a todas las riberas del mundo.

Yo comenzaba a tener miedo. Sombras

que se alargaban, mudas, parecían perseguirme.

Un grillo preludiaba la canción de la noche.

Sonaba, en ese punto, el portón de la calle

y el oscuro zaguán resonaba de voces.

¡Señor! Había cesado la paz de mi domingo.

María Villa

Busto de mujer

Cristo atado a una columna

El buen pastor

Florero

Luis Carlos López

MEDIO AMBIENTE

|—"Papá, ¿quién es el rey?

—Cállate, niño, que me comprometes".

|SWIFT

Mi buen amigo el noble Juan de Dios, compañero

de mis alegres años de juventud, ayer

no más era un artista genial, aventurero...

—Hoy vive en un poblacho con hijos y mujer.

… Y es hoy panzudo y calvo. Se quita ya el sombrero

delante de un don Sabas, de un don Lucas... ¿Qué hacer?

La cuestión es asunto de catre y de puchero

sin empeñar la "Singer" que ayuda a malcomer...

Quimeras moceriles —mitad sueño y locura;

quimeras y quimeras de anhelos infinitos,

y que hoy —como las piedras tiradas en el mar—

se han ido a pique oyendo las pláticas del cura,

junto con la consorte, la suegra y los niñitos...

¡Qué diablo!... Si estas cosas dan ganas de llorar

Diógenes Bustos

Salida del pueblo - 1974

Paso del tren - 1974

Fuesta Huilense - 1974

Porfirio Barba-Jacob

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,

como las leves briznas al viento y al azar.

Tal vez bajo otro cielo la gloria nos sonríe.

La vida es clara, undívaga y abierta como un mar.

 

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,

como en abril el campo, que tiembla de pasión:

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,

el alma está brotando florestas de ilusión.

 

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...

—¡niñez en el crepúsculo!, ¡lagunas de zafir!—

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza

y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

 

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,

como la entraña oscura de oscuro pedernal:

la noche nos sorprende con sus profusas lámparas,

en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

 

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,

que nos depara en vano su carne la mujer:

tras de ceñir un talle y acariciar un seno,

la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

 

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,

como en las noches lúgubres el llanto del pinar.

El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,

y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

 

Mas hay también ¡oh Tierra! un día.., un día.., un día

en que levamos anclas para jamás volver...

Un día en que discurren vientos ineluctables.

¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

Guillermo Valencia

HAY UN INSTANTE...

Hay un instante del crepúsculo

en que las cosas brillan más,

fugaz momento palpitante

de una morosa intensidad.

 

Se aterciopelan los ramajes,

pulen las torres su perfil,

burila un ave su silueta

sobre el plafondo de zafir.

 

Muda la tarde, se concentra

para el olvido de la luz,

y la penetra un don süave

de melancólica quietud,

 

como si el orbe recogiera

todo su bien y su beldad,

toda su fe, toda su gracia

contra la sombra que vendrá...

 

Mi ser florece en esa hora

de misterioso florecer;

llevo un crepúsculo en el alma,

de ensoñadora placidez;

 

en él revientan los renuevos

de la ilusión primaveral,

y en él m’embriago con aromas

de algún jardín que hay |¡más allá!...

Julio Flórez

TODO NOS LLEGA TARDE

Todo nos llega tarde, hasta la muerte.

Nunca se satisface ni se alcanza

la dulce posesión de una esperanza

cuando el deseo acósanos más fuerte.

 

Todo puede llegar; pero se advierte

que todo llega tarde: la bonanza,

después de la tragedia; la alabanza,

cuando está ya la aspiración inerte.

 

La Justicia nos muestra su balanza,

cuando sus siglos en la Historia vierte

el Tiempo mudo que en el orbe avanza;

 

y la Gloria, esa ninfa de la suerte,

sólo en las viejas sepulturas danza.

Todo nos llega tarde: hasta la muerte.

José Asunción Silva

LA VOZ DE LAS COSAS

¡Si os encerrara yo en mis estrofas

frágiles cosas que sonreís,

pálido lirio que te deshojas,

rayo de luna sobre el tapiz,

de húmedas flores, y verdes hojas

que al tibio soplo de mayo abrís,

si os encerrara yo en mis estrofas,

pálidas cosas que sonreís!

 

¡Si aprisionaros pudiera el verso

fantasmas grises, cuando pasáis,

móviles formas del Universo,

sueños confusos, seres que os vais,

ósculo triste, suave y perverso

que entre las sombras al alma dais,

si aprisionaros pudiera el verso

fantasmas grises cuando pasáis!

MIDNIGHT DREAMS

Anoche, estando solo y ya medio dormido,

mis sueños de otras épocas se me han aparecido.

 

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías

y de felicidades que nunca han sido mías.

 

Se fueron acercando en lentas procesiones

y de la alcoba oscura poblaron los rincones.

 

Hubo un silencio grave en todo el aposento

y en el reloj la péndola detúvose al momento.

 

La fragancia indecisa de un olor olvidado,

llegó como un fantasma y me habló del pasado.

 

Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,

y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.

 

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,

se fueron alejando, sin hacerme rüido

 

y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra

y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.